El arte de amarte.

El arte de amarte.


Rutina. 
Verte en la rutina y soñar con una diferente. 
Una dimensión que no es posible entre nosotros. 
Un sueño, un anhelo, un deseo, tú. Todo es tú. 
Que mediocre pensar en una dimensión juntos, pero no hacerlo posible
 porque tu realidad es diferente a la mía, 
porque quizás no somos compatibles.  
Miedo. Miedo al rechazo. Rechazo. Rechazo. No. 
Tengo una idea mediocre, de tu y yo en un futuro. 
Yo ahora esperando, tu ahora ocupado. Ocupado. 
Corazón ocupado, tú. Corazón esperando, yo. 
Unión no consumada, unión que espera. Ideales. Pensamiento. 
Miento. Miento. Miento a mis sentimientos. 
Creo una coraza que intenta proteger lo improtegible
y caigo en la mentira de sentirme a salvo. 
Alejada del sentimiento. Miento. Miento de nuevo. 
Y me quedo mirando sola. Sola. Sola.
Solamente quiero estar en paz con mi corazón, amando la vida.
Pero ahí está la desolación y la angustia 
que me consume, que me quema. Quema. Quema. 
Como una fogata quema la leña, así me quemo yo.
Yo. Yo quedo estancada en cenizas. 
Cenizas de palabras que se quemaron en mi interior. 
Interior. Interior de volcán. Interior de llamas. 
Llamas. Llamas y vuelvo a surgir de mis cenizas y 
creo, como el carboncillo, una obra de arte. Arte. 
Arte. Arte es amarte. Arte es acariciarte. Arte es esperarte.
 Arte. Arte. Arte es lo que siento y plasmo. 
Amé, esperé y obtuve.
El arte de amarte.

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